Você gosta das garotas loucas, daquelas que topam tudo logo de primeira cuja fala nunca é hesitante. Aquelas sem segundos de espera, garotas incomuns, padrão distorcido ainda dentro do próprio padrão. Eu já andei por essa estrada, só que a minha loucura não estava a sua altura.
Você diz que gosta do meu cabelo roxo.
Do meu cabelo verde.
Azul.
De todas as coisas loucas que eu inventei no último instante antes de pular de uma ponte. Dos meus momentos de histeria às três da manhã. Crises intermináveis nos dias nublados. Do meu coração que é cheio e vazio ao mesmo tempo.
São quatro da manhã e eu estou escrevendo uma merda de um texto pensando em você. Daqui a pouco, antes de dormir, sei que os meus dedos procurarão por você na cama e só encontrarão decepção. Você se foi, mas a memória é fraca e ela paira nos cômodos como um agouro.
Você gosta do meu café forte e o jeito que as palavras saem fácil da minha boca. Do modo que eu sento e me mexo até você sussurrar o meu nome e dizer que me ama. Quando os meus lábios estão em você, decorando cada milímetro da sua pele.
São cinco da manhã e eu estou indo acender um cigarro com o seu nome escrito nele. Os dias chuvosos chegaram há uma semana e há uma semana não me dão trégua, mas está tudo bem. A minha única esperança é que o sol nasce para todos, eventualmente.
Você pode até dizer que gosta de todas as coisas em mim, mas eu nunca tive certeza se você chegou a gostar de mim.
